Antonio Rivero Taravillo (1963–2024)

Sevilla, 2025

Documental sobre la vida cultural sevillana contemporánea, realizado a Antonio Rivero Taravillo, para la serie #Contemporaneos

Hoy la ciudad está más callada. Ha muerto Antonio Rivero Taravillo, y con él se va una de las presencias más nítidas, más generosas y más rigurosas de la literatura andaluza contemporánea. Poeta, editor, traductor, caminante. Un hombre que habitó las lenguas, los silencios, las librerías, las plazas. Un escritor que no escribía desde la pose, sino desde la voz.

Con Antonio compartimos mucho. Su vínculo con la Plataforma PLACA viene de lejos, desde que en octubre de 2009 participó con nosotros en el Recital Chilango-Andaluz, en una lectura inolvidable junto a Martín del Castillo, Emmanuel Martínez, Juan Frau y yo mismo. Tres mexicanos y dos sevillanos (aunque Juan es extremeño de nacimiento). Antonio leyó con esa firmeza suya, sin aspavientos, pero con la densidad justa para quedarse resonando en la sala. Durante el recital, nos confesó algo que nunca olvidé:

“Mi madre era mexicana, del Distrito Federal. Yo también me siento andaluz chilango.”

Y así fue: andaluz chilango, traductor de Yeats, de Graves, de Pound, de Eliot. Un hombre con vocación de puente. Lectura de Antonio en el minuto 8:45.

Contemporáneo, siempre

Unos años después, tuve la fortuna de entrevistarlo para la serie Contemporáneos, un proyecto de archivo y escucha que forma parte de PLACA. Grabamos durante toda una mañana en Sevilla. Recorrimos lugares que eran importantes para él: el CICUS, donde dirigió con dedicación la revista Estación Poesía, la casa de Cernuda, la Puerta de Jerez, donde vivía. No era solo un itinerario físico: era un mapa literario de su ciudad interior.

Ese día no grabamos solo una entrevista: conversamos con la ciudad a través de él. Con Antonio aprendías sin sentir que te estaban enseñando. Escucharlo era como abrir una puerta a otras formas de estar en el mundo: más lentas, más libres, más precisas.

📺 Puedes ver la entrevista aquí:

Hoy lo recordamos no con solemnidad, sino con respeto. No con tristeza decorada, sino con una ternura radical. Porque eso fue Antonio para nosotros: alguien que cuidó la palabra, que sostuvo el silencio, que hizo de su vida un archivo vivo.

Entre las distintas colaboraciones que hicimos con él, hoy también queremos recordar —gracias a Juan Frau, que lo mencionó en nuestro muro— que Antonio escribió una excelente introducción para la edición bilingüe de Carmilla, de Sheridan Le Fanu, publicada por la Plataforma PLACA. Juan hizo la traducción, Alberto Chimal nos dio un relato para la plaquette, y Antonio nos regaló un prefacio de vuelo altísimo. Siempre he sentido que esa versión de Carmilla es una de nuestras ediciones más cuidadas, y en buena parte se debe a esa colaboración entre grandes.

Antonio también me invitó a participar en su revista, Estación Poesía, que dirigió con tanto rigor durante años desde el CICUS. Tuve la fortuna de aparecer al menos en dos números, y cada vez que nos encontrábamos —aunque sabíamos que veníamos de lugares distintos: él desde el canon, yo desde la contracultura migrante— había un espacio de escucha mutua. Yo siempre intentaba enredarlo en alguno de los proyectos de PLACA. Él, con su elegancia, me escuchaba. A veces aceptaba, otras simplemente sonreía.

La última vez que lo vi fue en la Feria del Libro de Madrid, en 2024. Estaba paseando con Teresa y me alegró mucho encontrarlo. Nos dijimos que nos veríamos en Sevilla, como tantas veces. En la Feria del Libro de Sevilla del año pasado lo eché en falta, y la verdad, me preocupó. Siempre tuve la esperanza de que se recuperaría. Por eso esta noticia golpea tan fuerte.

Creo que Antonio era uno de los intelectuales más importantes de Sevilla en las últimas décadas. Su trabajo como poeta, como traductor, como editor, como cronista de lo invisible, deja un vacío enorme. Estoy seguro de que esta ciudad sabrá reconocerlo como merece. Le debe mucho.
Descansa en paz, querido Antonio.